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Dämonenbrecherin – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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I

Das Fleischerbeil bohrte sich mit solcher Wucht in Avelines Schild, dass sie in die Knie ging. Es war ein ungeschickter Schlag über Kopf, der mit mehr Eifer als Talent ausgeführt wurde, doch der Angreifer – ein Factorumarbeiter mit prallen Muskeln, die von einem Leben körperlicher Arbeit erzählten – konnte dennoch eine würdige Bedrohung sein. Er war bereits kräftig gewesen, bevor der Kult der Achtfachen Prophetin seinen Körper diesen blasphemischen Veränderungen unterzogen hatte, doch nun war er wahrlich monströs. Seine Haut war mit unheiligen Symbolen übersät und spannte sich über riesigen Muskeln. Er brüllte und die Angelhaken in seinen Mundwinkeln verzogen seine Lippen zu einem derben Quadrat und enthüllten blutige, spitzgefeilte Zähne und eine gegabelte Schlangenzunge.

Seine Zeit mit Drohgebärden zu verschwenden, war sein erster Fehler. Hätte er auf seinen ersten Schlag einen zweiten folgen lassen, hätte er sie vielleicht verletzt. Was für ein Narr. Mit einer einzigen flüssigen Bewegung hob Aveline ihren Schild und stand auf, schwang den heiligen Streitkolben in ihrer rechten Hand und schlug ihn mit dem befriedigenden Knirschen brechender Knochen gegen das Knie des Ketzers. Sein Gebrüll verwandelte sich in Geschrei und Rauch erfüllte die Luft, als sich das Energiefeld des Streitkolbens durch Haut und Fett brannte und seine zerlumpte Hose in Brand setzte, doch er blieb auf den Beinen und holte mit dem rostigen Beil zu einem weiteren Schlag aus.

Dieses Mal war sie vorbereitet. Aveline verlagerte ihr Gewicht nach rechts, ließ die schwere Klinge vom Rand ihres Schilds abprallen, sodass der Ketzer nach vorne taumelte und eine Sekunde lang die Balance verlor, bevor er sich wieder aufrichtete. Sie schwang ihren Streitkolben absichtlich an seinem Gesicht vorbei und als er wieder zurückwich, außer Reichweite des Funken schlagenden Energiefelds, betätigte sie den Abzug der Boltpistole, die sie im Griff ihres Schildes führte. Das Geschoss traf ihn mitten in die Brust, zerfetzte den achtzackigen Stern und die Rippen darunter und presste einen Großteil seiner inneren Organe durch eine gewaltige Austrittswunde auf seinem Rücken heraus. Die geröteten Augen öffneten sich weit, als ein Schwall Blut zwischen seinen spitzen Zähnen herausspritzte, dann fiel er rücklings um und blieb zuckend auf dem zerbrochenen Astrogranit liegen.

»Treue Verteidiger des Schreins, frohlockt!« Avelines voxverstärkte Worte hallten über das Schlachtfeld und übertönten das erstickte Keuchen des sterbenden Ketzers und das Heulen seiner lebenden Kameraden. »Die Stunde eurer Erlösung ist gekommen!«

»Gelobt sei der Gott-Imperator!« Die Verteidiger des Schreins jubelten mit rauen Stimmen und eine schnelle Laserstrahlsalve von der Brustwehr löschte eine Gruppe Ketzer aus.

»Die Schwestern! Die Schwestern sind gekommen!«

»Gepriesen seien die gesegneten Töchter des Gott-Imperators!«

Aveline hob ihren Streitkolben über den Kopf und blau-weißes Licht zuckte wie Blitze zwischen den Schlagblättern, so strahlend hell wie das Triumphgefühl in ihrem Herzen. »Ich bin Celestia Sacresantis Aveline Aboyé vom Orden der Heiligen Rose und ich schwöre, dass dieser Schrein nicht fallen wird!«

Der Ketzer zu ihren Füßen stöhnte. Sie zerschmetterte seinen Schädel mit einem verächtlichen Schlag und hielt inne, um den herrlichen Moment zu genießen.

Sie waren genau zur rechten Zeit auf der imperialen Welt Struthian Tertius angekommen, um die Schlacht zu ihren Gunsten zu wenden, genau wie geplant. Die angeschlagene Miliz des Planeten kämpfte tapfer auf den weißen Granitmauern des Schreins der Heiligen Lycestra der Neun Wunden, doch der Zustand ihrer Verteidigungsanlagen und die immer sporadischer werdenden Laserblitzsalven machten deutlich, dass ihre Reserven schwanden und ihre Moral kurz davor war, zu brechen.

Doch alles war, wie es sein sollte.

Die Schwestern vom Orden der Heiligen Rose waren hier, um den Sieg im heiligen Namen des Gott-Imperators zu bringen, und mit ihrer Ankunft war der Ausgang der Schlacht nicht mehr ungewiss.

»Für die Prophetin!« Eine Frau mit den gleichen gefeilten Zähnen wie der tote Schlächter lief mit einem Tranchiermesser über dem Kopf kreischend auf sie zu.

»Eure Prophetin ist eine Lügnerin.« Aveline fauchte die Worte voller Verachtung. Sie schlug der Frau das Messer mit einem Aufwärtshieb aus der rechten Hand und traf ihren offenen Mund. Der Schlag ließ den Kopf der Ketzerin nach hinten schnellen und zerschmetterte ihre Zähne, dann lag sie zusammengekauert und reglos auf dem Boden.

»Hörst du das, falsche Prophetin?«, rief Aveline. »Ich bin gekommen, um das Urteil des Gott-Imperators zu verkünden!«

»Herrin, einen Moment.« Die sanfte Stimme in ihrem Voxstecker klang entschuldigend, doch Aveline spürte einen Anflug von Verärgerung. Das war nicht der richtige Augenblick für Ablenkungen, egal wie demütig die Quelle war.

Sie stieß einen weiteren Kultisten mit ihrem Schild beiseite, während sie seinem brabbelnden Kameraden den Schädel einschlug. »Was ist, Novizin? Meine Zeit ist« – sie traf einen dritten am Knie und beförderte ihn schreiend und das verstümmelte Knie umklammernd zu Boden – »knapp bemessen!«

Wieder jubelten die Verteidiger auf der Brustwehr. Sie hob bestätigend den Streitkolben und ließ kurz darauf einen entstellten Ketzer mit einem Rückhandschlag durch die Luft fliegen.

»Prioris Sacresantis, bitte, so warte doch –«

»Wenn du nicht mithalten kannst, Marguerite, ist das nicht meine Schuld.« Warum nur war das Mädchen so langsam? Die Schlacht lag vor ihnen – in der Nachhut gab es keinen Ruhm zu holen.

Eine Rune blitzte am Rand von Avelines Visieranzeige auf und eine feine grüne Linie zeichnete den Umriss einer menschlichen Gestalt in der Mitte der Kultisten nach. »Meine Schwestern«, rief sie. »Ich habe die falsche Prophetin geortet.«

»Wir rücken zu deiner Position vor.« Der Kontrast zwischen Novizin Marguerites zögerlicher Stimme und Dominator-Prioris Vasilikis selbstsicherer Antwort hätte kaum größer sein können.

»Bitte, Herrin, lass mich an deiner Seite kämpfen.«

Aveline verdrehte die Augen und schaltete den Voxkanal aus. Teil der Speerspitze des Vormarschs zu sein, war etwas, das man sich verdienen musste – und Geschwindigkeit war einhundert zitternde Novizinnen wert. Ein Kultist stürzte sich mit einer blutigen Hacke auf sie. Sie schlug mit dem Rand ihres Schilds zu und sein Schädel fiel in sich zusammen. Ein Streitkolbenhieb zerschmetterte die Brust seines Kameraden, dann trat sie über ihre Leichen und bahnte sich einen Weg durch die heulende Meute, die die Straße zu den Mauern blockierte. Ihr Streitkolben zerschmetterte Schädel, Glieder und Brustkörbe, ihr Schild schlug Ketzer zu Boden, während sie mit den wertvollen Geschossen ihrer Boltpistole sparsam umging, um die Menge auszudünnen, wenn sie ihr zu nahe kam. Das war ihr Schicksal, die wilde, überschwängliche Freude, die sie durch das grausame Blutbad auf den Sieg zutrug, als würde sie der Gott-Imperator persönlich hinter der Marmormauer des Schreins erwarten.

Die Kultisten waren nur eine Ablenkung – sie konnte sie alle abschlachten und der Kult würde neu sprießen, wie Tumore auf dem Gesicht eines Strahlungsarbeiters. Die Prophetin war das verwesende Herz in seiner Mitte. Wenn sie ihrer bösartigen Existenz ein Ende bereitete, würde der Kult zerfallen.

»Komm und kämpf gegen mich, du Feigling! Sind deine falschen Götter so schwach, dass du es nicht wagst, dich mir zu stellen?«

Die Menge teilte sich und zum ersten Mal sah sie die Prophetin deutlich vor sich. Sie war schlank und die Schultern unter ihrer Robe schief und missgebildet. Sie schob ihre Kapuze in den Nacken und enthüllte ein Gesicht mit zwei ungleichen Seiten – die linke Hälfte war zu einem steifen Grinsen erstarrt und die rechte grotesk deformiert, mit einem blutunterlaufenen Auge in der Größe einer geballten Faust, das wie bei einer Amphibie aus der Höhle quoll, und auf ihrer Stirn wuchs ein blutverschmiertes Horn aus der fleckigen Haut. Ihr abscheulicher Mund öffnete sich noch weiter und sie streckte die rechte Hand zu einem spöttischen Segen aus.

»Mögen die wahren Götter dich segnen!«

Energie schoss aus der ausgestreckten Hand der Prophetin und zerstreute die Kultisten in alle Himmelsrichtungen. Sie traf Avelines Schild wie die Faust eines Dreadnoughts, schob sie über die aufgewühlte Erde und ließ Warnrunen in ihrem Visier aufleuchten. Blanke, glühende Wut erfüllte sie, darüber, dass diese Hexe diesen heiligen Ort entweiht und die Schwachen verdorben hatte und sich gegen die Auserwählten des Gott-Imperators stellte.

»Kenne deinen Platz, Hexe!«

Sie drängte wieder nach vorn, doch zwei Kultisten hielten sie auf – ein schlaksiger junger Mann, dessen sichtbare Haut über und über mit achtzackigen Sternen bedeckt war, und eine Frau in den Lumpen einer Matriarchinnenrobe, der Schaum vor dem Mund stand, während sie einen bedeutungslosen, unverständlichen Schwall aus Silben ausstieß. Aveline verwandelte die untere Hälfte ihres Gesichts mit dem Panzerhandschuh in blutigen Matsch, trat dem Jungen schwungvoll die Beine weg, zielte mit ihrer Boltpistole auf seine Stirn und betätigte den Abzug. Der Hahn traf auf eine leere Kammer und der Junge grinste sie mit seinen schwarzen Zähnen vom Boden an.

»Dein Leichengott hat dich verlassen!«

»Der Gott-Imperator steht mir bei.« Sie ließ sein blasphemisches Gerede mit der Ferse ihres Stiefels verstummen, trat über seine Leiche und suchte das Gedränge nach der Prophetin ab. Irgendwo hinter ihr brüllte ein Sturmbolter und kündete die willkommene Ankunft von Dominator-Prioris Vasiliki und ihrem Trupp an. Die Schlacht war vielleicht noch nicht vorüber, doch sie wendete sich zu ihren Gunsten und der Eifer der Ketzer verwandelte sich trotz der Bemühungen der Prophetin in Angst.

Das ging schon lange genug.

Aveline sprintete los und die motorisierten Gelenke ihrer Beinrüstung verliehen jedem Schritt unmenschliche Stärke. Sie steuerte wie die personifizierte Rache des Gott-Imperators auf die Prophetin zu, hob den Streitkolben zum Angriff und wehrte mit dem Schild einen weiteren arkanen Energiestoß ab, während die Schreie der Verteidiger des Schreins, die ihren Namen riefen, in ihren Ohren dröhnten. Die Prophetin machte einen Schritt nach hinten, stolperte, dann fiel sie auf ein Knie und Aveline ließ ihren Streitkolben herabschnellen … doch er verharrte nur Zentimeter vom Kopf der Ketzerin entfernt, als würde er von einer unsichtbaren Kuppel aufgehalten werden.

Der zerfetzte Mund der Hexe wurde breiter, bis die untere Hälfte ihres Gesichts nur noch aus aufgerissenen Lippen und einer Reihe gezackter Zähne bestand. Aveline stemmte sich gegen die unnatürliche Barriere und das Gesicht der Prophetin verzog sich vor Anstrengung. Ein Spinnennetz aus Äderchen platzte im hervorquellenden Auge der Frau und die gelbe Lederhaut färbte sich grellrot.

»Ich soll meinen Platz kennen, Tochter des Leichengottes?«, krächzte die Prophetin. »Und wo soll der sein?«

Aus dem Augenwinkel sah Aveline einen Schatten und sie reagierte gerade rechtzeitig, um ein Stück einer Säule mit dem Schild abzuwehren. Schmerz zuckte durch ihre Schulter und Brust, als die Hände der Ketzerin die Luft vor Hitze flimmern ließen. Ein unheimliches, klagendes Surren erklang, wurde lauter und höher, und die Trümmerteile der Säule erhoben sich zusammen mit der Hexe in die Luft. Eiskristalle bildeten sich auf der Haut der falschen Prophetin und auf dem vergoldeten Rand von Avelines Schild. Innerhalb einer Sekunde war die Temperatur um zwanzig Grad gefallen. Wollte die Prophetin sie alle einfrieren?

»Dein Platz ist bei deinesgleichen!« Aveline richtete sich mühsam auf und vertrieb mit ihrer Willenskraft alle Zweifel. »Auf dem Scheiterhaufen!«

»Nicht heute!« Die Hexe verdrehte die ungleichen Augen und zog ihre Hände zurück, um einen weiteren hexerischen Energiestoß zu entfesseln.

Aveline schlug zu.

Dieses Mal wurde ihr Schlag nicht durch ein Kraftfeld gedämpft. Ihr Streitkolben traf die Hexe in die Magengrube und schleuderte sie gegen die Statue der Heiligen Lycestra. Die Ketzerin rutschte zu Boden und hinterließ eine breite Blutspur auf dem weißen Marmor. Aveline war sofort bei ihr und hob den Schild als Schutz gegen weitere Zauberei – doch nichts geschah. Die Prophetin lag reglos mit geschlossenen Augen da und ihr Atem ging in schweren, unregelmäßigen Zügen.

»Du wirst brennen«, sagte Aveline. Sie sah auf die sterbende Frau hinab und empfand nichts als Verachtung. Wenn die Hexe je menschlich, je gläubig gewesen war, hatte sie die Gaben des Gott-Imperators vergeudet, hatte sie weggeworfen für die leeren Versprechungen ihrer falschen Götter. »Für dich gibt es keine Vergebung.«

»Eine große Veränderung kommt.« Blut quoll zwischen den geschärften Zähnen hervor, floss über das Kinn der Hexe und durchnässte ihre Robe. Ihre Stimme war kein heiseres Krächzen mehr, sondern hatte eine seltsame Harmonie angenommen, als würde ein Chor ihre Worte um einen Sekundenbruchteil versetzt wiederholen. »Der Himmel wird entzweigerissen und mit ihm das Imperium der Menschheit. Die wahren Götter kehren zurück, um sich zu holen, was ihnen gehört.«

Avelines Panzerhandschuh schloss sich fester um den Griff ihres Streitkolbens. »Lügen.«

»Ich habe gesehen, was eure Heiligen und Seher nicht sehen können. Ich habe meinen Tod gesehen und ich fürchte ihn nicht.« Die Hexe hustete einen blutigen Schleimbrocken aus. »Und du Aveline Aboyé, Celestia Sacresantis vom Orden der Heiligen Rose. Du hast zwei Feuertaufen überlebt. Die Herren von Zorn und Untergang kennen nun deinen Namen und deine Eitelkeit wird dein Untergang sein. Der Achtfache Weg erwartet dich, ob du willst oder nicht …«

Ein Schauer lief über Avelines Rücken. »Ich habe genug gehört.« Sie schlug der Hexe ihr Lügenmaul mit dem Streitkolben ein und die Wucht ließ Blut, Knochen und Zähne auf den zerstörten Marmor spritzen.

»Aveline, der Feind zieht sich zurück!«, rief Vasiliki über das Schlachtfeld und ihre Stimme klang hell und triumphierend. »Wir haben den Schrein der Heiligen Lycestra gesichert! Sollen wir sie verfolgen oder die Stellung halten?«

Aveline betrachtete die sterbende Hexe. Ihr zerschmetterter Kiefer bewegte sich immer noch, doch der Atem der Frau war ein gurgelndes, wortloses Stöhnen.

»Stellung halten. Ihre Prophetin ist tot. Unsere Arbeit ist getan. Die Miliz kann die Reste des Kults in den nächsten Tagen aufstöbern.«

»Zu Befehl.«

»Herrin, vergib mir.« Novizin Marguerite lief mit schiefem Diadem und wild flatterndem Schleier auf sie zu. Ihr Gesicht war puterrot vor Anstrengung. »Ich hätte nicht zurückfallen sollen.«

»Korrekt.« Aveline wollte der schwitzenden Novizin keinen falschen Trost spenden. Sie hatte versagt. Schande war eine angemessene Reaktion. »Das solltest du nicht.«

»Ja, Herrin.«

»Gib dir mehr Mühe.«

Die Hand der Novizin zuckte zum Voxstecker in ihrem Ohr und sie legte den Kopf schief, während ein blechernes Knistern unter ihrem Schleier erklang. Aveline aktivierte ihren eigenen Voxstecker und er gab ein hohes Quietschen von sich, als wäre sein winziger Maschinengeist verärgert darüber, aus dem Schlaf geweckt zu werden.

»… des Adepta Sororitas mit aller Eile anzuschließen.«

Die Stimme war leise und mit der typischen knisternden Interferenz einer transatmosphärischen Voxübertragung untermalt.

»Rex Bellorum, hier spricht Prioris Sacresantis Aveline. Bitte wiederholen.«

»Zu Befehl, Herrin.« Etwas raschelte am anderen Ende der Voxverbindung, dann räusperte sich Rex Bellorums Voxoffizierin. »Principalis Talitha vom Orden der Heiligen Rose sendet ihre aufrichtigsten Segenswünsche an ihre Glaubensschwester, Celestia Sacresantis Aveline, und befiehlt ihr, mit ihrem Gefolge nach Orison VIII zu reisen und sich der heiligen Kriegerschar des Adepta Sororitas mit aller Eile anzuschließen.«

»Ist das alles?«

»Es wurden Koordinaten übermittelt, Herrin. Soll ich –«

»Nein.«

Orison VIII. Eine lange zurückliegende Erinnerung an Scholaräume tauchte in ihrem Kopf auf, an Stunden, die sie über Sternenkarten gebeugt verbracht hatte, auf denen berühmte Schlachten, aktive Fronten und kostbare Schreine verzeichnet waren. Sie erinnerte sich vage an Orison VIII, eine tief verborgene Erinnerung, die uralt und staubig ans Licht kam.

»Es liegt innerhalb des Cadianischen Tors.« Marguerites Scholazeit lag noch nicht so lange zurück und sie schlug ihre übliche Zurückhaltung in den Wind und demonstrierte ihr Wissen. »Eine Gefährtin der Heiligen Arabella ist dort begraben.«

Das brachte die Erinnerung wieder zurück. Auf Orison VIII befand sich das Grab der Heiligen Nadezhda, eines von Tausenden auf der Oberfläche der Friedhofswelt – doch die Lage des Planeten erregte ihr Interesse am meisten. Es gab nur einen Krieg in diesem Sektor, der wichtig genug war, um eine heilige Kriegerschar des Adepta Sororitas zu erfordern, nur eine Welt abgesehen von Ophelia VII und dem Heiligen Terra selbst, für die Kriegerinnen in einer solchen Anzahl gebraucht wurden.

»Weißt du, was das bedeutet?«, fragte Aveline.

Der Entsatz des Schreins der Heiligen Lycestra war nichts verglichen mit Orison VIII, die heutige Schlacht war nur ein Geplänkel verglichen mit dem, was ihnen bevorstand. Diese Aufgabe war eine wahre Prüfung ihres Glaubens, ein blutiges Schlachtfeld, auf dem sie zur Legende werden konnte. Es war die Schlacht ihrer Zeit, ein Krieg, wie ihn das Imperium seit dem Zeitalter der Apostasie nicht gesehen hatte.

Marguerite schüttelte den Kopf.

»Cadia«, sagte Aveline und das Wort schmeckte auf ihren Lippen so süß wie heiliger Wein. »Mach dich bereit, Novizin. Wir schließen uns dem großen Krieg um Cadia an.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2024 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2024 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2024 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Daemonbreaker.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Igor Sid.

Dämonenbrecherin © Copyright Games Workshop Limited 2024. Dämonenbrecherin, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80407-902-7

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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